Teresa Suárez

Palacios, asesino a sueldo, vive sin vivir en él. Se siente viejo, agotado y, desde la muerte de su mujer tras una larga enfermedad, perdido para la causa. Más que dispuesto a abandonar su oficio, un último encargo (con formas de elegante y rica mujer), muy bien pagado por cierto, le brinda la posibilidad de un retiro dorado.

Pero a la hora de cobrar todo se tuerce: los cadáveres le rodean, el dinero no aparece y su integridad física empieza a correr grave peligro. Dispuesto a todo por la pasta, su pasta, recorremos juntos el barrio de su infancia, ese que ya no reconoce como suyo porque las tiendas de ultramarinos han sido suplantas por las de chinos, los extremeños o andaluces por inmigrantes sudamericanos y los garitos poco recomendables, pero de confianza, por otros no más recomendables pero donde uno ya no se siente como en casa.

Juntos nos adentramos en el submundo de los negocios inmobiliarios y urbanísticos, ese donde prohombres de moreno perfecto, que juegan al golf, conducen coches últimos modelo y visten trajes exclusivos, se despojan de la máscara dejando al descubierto su verdadero rostro: el de alguien capaz de lo que haga falta, lo que sea, por el éxito y el dinero, más dinero, mucho dinero.

Seguro que a todos les suena aquello de “no eres tú, soy yo”. Es una frase hecha, supuestamente sutil, que suele utilizarse cuando uno de los miembros de la pareja quiere dejar la relación, sin hacer daño al otro, porque el amor se ha ido debilitando hasta diluirse preso de la convivencia que, admitámoslo, nunca es fácil. Todos merecemos sinceridad y respeto por lo que cuando empleamos esa expresión u otra parecida, lo que pretendemos es cargar sobre nuestras espaldas cualquier atisbo de culpa o de responsabilidad, para que la otra parte no sufra.

Por eso cuando les diga que Plato de mal gusto no es mi novela, tengan presente que, probablemente, “no es Álvaro Aguilera Fauró, soy yo”. Los lectores habituales de novela negra saben de lo que hablo.

El comienzo es puro Falcó, casualidad, copia u homenaje encubierto, como prefieran.

La enfermedad y muerte de la esposa de Palacios ya las experimenté, ¡y de qué manera!, en Así es como se mata de Mirko Zilahy.

Las entrañas de las grandes empresas y multinacionales las visite, recientemente, de la mano de Pierre Lemaitre y sus Recursos inhumanos.

En los ambientes sórdidos del noir de barrio madrileño me introduje de la mano de mi compañero de banda José Andrés Espelt (¡cuídate alhaja!), quien me envió, con cariñosa dedicatoria que agradecí sobremanera, Regalo de la casa de Juan Madrid, la tercera novela de Toni Romano, a quien no conocía, cuya historia (ricos que esconden en sus armarios de diseño esqueletos que amenazan con destruir su maravilloso mundo de lujo), además, recuerda mucho a ésta que nos ocupa.

Así las cosas, ¿qué les digo?

¿Está bien escrita Plato de mal gusto? Sí, lo está.

¿Entonces?

Pese a las buenas intenciones del autor, la sensación de “yo estuve allí” no me dejaba respirar, ¡me ahogaba!

El esfuerzo, mucho, por imprimir a los personajes un aire chungo se nota demasiado y la naturalidad brilla por su ausencia. Nada fluye como debería.

Los destellos salvajes, que los hay, no terminan de imprimir ese carácter violento, buscado y deseado, a la historia.

Tíos muy duros, mujeres muy malas, o no, empresarios pusilánimes y corruptos acostumbrados a tener el mundo a sus pies con una sola palabra.

Deseos de cambiar de vida que resultan misión imposible porque, cuando llegas, es la vida la que te ha cambiado a ti.

Este Plato de mal gusto no me envuelve, no me atrapa, no me asquea, no me conmueve, no me sorprende, no me…

¡Demasiados noes para un primer encuentro!

Pero insisto, que yo no sea la persona adecuada no quiere decir que Álvaro Aguilera Fauró sea una mala elección para una primera cita con otros lectores.

En sus manos lo dejo.

 

Plato de mal gusto

Álvaro Aguilera Fauró

Akal

Puedes seguirnos en Google+, Twitter y Facebook